S’échapper n’est pas toujours une question de jambes. Parfois, il n’est pas nécessaire d’emprunter de longs chemins ni de traverser des frontières: il suffit de la fissure qui s’ouvre dans l’ordre des choses, sans que personne ne bouge de sa place. C’est quelque chose de cet ordre que disaient Deleuze et Guattari lorsqu’ils parlaient de lignes de fuite.

Nous vivons installés dans la précipitation et l’hypervisibilité; tout doit être vu maintenant, tout doit être partagé avant même d’être vécu et, dans ce bruit permanent, la seule fuite possible commence, paradoxalement, par un arrêt. Walter Benjamin appelait cela l’instant du danger: ce moment fragile où un souvenir, une image, s’offre à celui ou celle qui sait s’arrêter pour la regarder avant qu’elle ne disparaisse à jamais. Fermer les yeux au mauvais endroit. Continuer à regarder quand plus personne ne regarde. Choisir le long chemin. Se souvenir de ce que l’on n’a pas vécu. Imaginer ce qui n’existe pas.

Il y a des échappées qui font du bruit et d’autres qui ne se voient pas; celles qui durent un instant et celles qui durent toute une vie. Il y a celles qui libèrent et celles qui, au fond, nous attachent encore davantage à ce que nous fuyons.

Roland Barthes parlait d’un "ça a été" inscrit dans toute photographie: la preuve que quelque chose a existé devant l’objectif, même si cela n’est plus là. C’est peut-être pour cela que la photographie est, de tous les arts, à la fois le plus fugitif et le plus obstiné. Elle fixe pour toujours ce qui était déjà en train de s’échapper au moment même d’appuyer sur le déclencheur.

La photographie argentique le sait depuis toujours, car elle est, en elle-même, une technique de la fuite. Pour capturer le monde, il faut en sortir un instant, s’arrêter, attendre. L’image est déjà là, latente, cachée dans l’émulsion, invisible jusqu’à ce que quelqu’un décide de la révéler, avant que quiconque puisse la voir. La révéler dans l’obscurité est la seule manière d’échapper à la précipitation: sans écran, sans immédiateté, en faisant durer ce que le monde voudrait instantané.

Ce festival est l’un de ces moments suspendus. Vingt propositions. Vingt fissures dans l’ordre habituel des choses. Ce ne sont pas des sorties définitives, mais des respirations. Ce ne sont pas des réponses, peut-être des questions...

Et toi... où vas-tu, quand tu t’échappes ?